Cada año me produce más pereza desplazarme hasta León para asistir al ya languidecido festival Purple Weekend. Este año además la continuidad del festival se vio peligrar por un cambio en la organización del mismo a mediados de este año. Ese cambio supuso el boicot por parte de los clásicos de la escena mod. Probablemente no les faltaba parte de razón, aunque lo cierto es que el Purple hace ya mucho tiempo que dejó de ser un evento purista. No obstante, y según se aproximan las fechas del evento, siempre hay alguna sorpresa en el cartel, algún artista o combo que hacen replantearse si acudir a León. Y este año fue Booker T. Jones el que me hizo decidirme abandonar a mi familia durante 48 horas para volver al Purple y a León.
Tras salir de Madrid el sábado 4 por la A-6, no muy temprano, la verdad, y no con pocas dudas por las malas previsiones meteorológicas, nos encontramos con la evidencia: atascazo de tráfico hasta pasado Guadarrama. ¿Qué hacer entonces?. Pues dado que tampoco nos apetecía llegar a las cinco de la tarde a León, y sin comer, optamos por desviar nuestra ruta hasta mi rincón serrano favorito, buscar acomodo en el Asador de Angel, y apretarnos una sopa castellana, un cuarto de cordero y una botella de Faustino VII. Con dos cojones.
Tras dar buena cuenta de estas viandas, retomamos nuestro viaje a León, ya sin tráfico, y con mi compañero de viaje dormitando tras la comida (y probablemente también por los gin-tonics que se tomó la noche anterior). El caso es que alrededor de las seis de la tarde efectuamos por fin nuestra entrada en la capital del Reino de León. Dada la hora que era, pensamos que no tenía sentido ir a los conciertos vespertinos, asi que nos lanzamos cual posesos al El Húmedo para remojar el gaznate. Nos sorprendió encontrarnos con que buena parte de los bares estaban cerrados, probablemente dada la hora "rara". Tras trasegar por un par de ellos entablamos conversación dos jovencitas asturianas con pintas de ir al festival. Nos confirmaron la nueva ubicación de los conciertos nocturnos, y que debido al follón que habían montado mis queridos compañeros controladores aéreos, los londinenses The Fantastics se caian del cartel, siendo sustituidos por los valencianos Wau y los Arrrghs, uno de los grupos que tocaban por la tarde y que, afortunadamente para mí, era uno de los que tenía ganas de ver desde hace tiempo.
Tras no más de tres o cuatro cañas (lo juro), tomamos camino hacia el "Pabellón del CHF", lugar de los conciertos. La noche y el tiempo lluvioso daba un aspecto fantasmagórico al mismo. Fantasmagórico y, digámolos, mierdoso. Alejado del centro, situado junto a la sede de la Policia Municipal y el depósito de vehículos, con una entrada totalmente cutre y embarrada en parte. Eso si, la nota de advertencia en la puerta tenía su gracia:
Una vez dentro del pabellón, las previsiones de público se antojaban muy bajas, aunque según avanzó la noche el aforo fue más o menos razonable. La sonoridad de este nuevo pabellon era ciertamente mejor que la del antiguo Hispánico, pero el entorno seguía siendo poco recomendable. Unos baños minúsculos poco menos que te obligaban a ir a aliviar la vejiga al embarrado entorno del pabellón, o bien a los alrededores del depósito municipal, más discreto, pero a riesgo de que el policia de guardía no viera con buenos ojos hacer el alivio mijitorio en ese sitio. Y dentro del pabellón, el rastrillo de ropa y música absolutamente mínimos (no más de tres o cuatro cajones de vinilo), y por supuesto, la oferta líquida reducida a refrescos, agua y minis de cerveza marca del patrocinador del concierto, afortunadamente eso sí, a precios asequibles.
¿Hablemos de música o del milenarismo?... hagámoslo de música, pero tampoco exagerando. Abrió el concierto The Excitements, una correcta banda anglo-catalana de R'n'B y Soul. Correcta y algo aburrida, sinceramente. El canoso guitarra rítmica no paró de abroncar a los técnicos de sonido, y si algo destacaría, creo que quedaría con su cantante, la cual no andaba escasa de cualidades vocales ni movimiento en el escenario (me recordó vagamente a una primerísima P.P. Arnold).
Sigientes en escena: Juanito Wau y sus Arrrghs... cumplieron mis expectativas, pero sin exagerar. Un cantante simiesco y una banda más macarra que garajera. No son unos lumbreras musicales, ni se pueden considerar capaces de coger el testigo de, p.e., unos Doctor Explosion en su formación "clásica" de los 90 No se porqué extraña razón me recordaron a los asturianos la primera vez que tuve referencias de ellos. Definitivamente no lo son, pero pasan mi listón con aprobado alto.
Y por fin, el esperado Mr. Booker T. Jones. En el momento de los preparativos, los técnicos dejaron preparado un majestuoso Hammond B3. ¿Premonitorio de lo que vendría?. No, por desgracia. Aparición de la banda de acompañamiento con sospechosa estética... pero bueno, dejemos el purismo estético de un lado y veamos los resultados musicales. Por fin apareció el músico de Memphis, y comenzó a acariciar "su organo" (el Hammond, coño).
Y no se porqué extraña razón me vi atacado por un rechazo total, que me hizo proponer a mi acompañante volvernos al hotel. Sorprendentemte (o no), aceptó, por lo que ni vimos acabar el concierto ni acabamos en el Allnighter, también en parte por la pereza de desplazarnos a la discoteca poligonera que iba a acoger dicha fiesta nocturna.
Volvimos al hotel andando, dado que no había forma de encontrar un taxi a esas horas y en aquel rincón perdido. Y así de esta forma tan tonta y mansa finaliza la primera entrega de este nuestro Purple.
